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松岩镇的黎明笼罩在河雾中，西门外新筑的土木工事上凝结着露水。
西蒙·菲尼克斯靠在一袋沙垒旁，嘴里咬着一片薄荷叶——这是老猎人教他的提神法子。东方天际泛出灰白，远处被炸毁的新河桥像一具巨兽骸骨横卧在雾气弥漫的河床上。他的手指无意识地摩挲着手中“莫辛-纳甘”步枪冰凉的枪管——这是昨天歼灭战中缴获的，军士长看他眼神好，特批给他的。
“换哨了。”同班的安德烈打着哈欠走来，肩上步枪随意挎着。
西蒙点头，却没有立刻离开。他的视线扫过前方大道、两侧田野、更远处的林缘。这是老猎人教他的：交接时多看一眼，往往能发现上一班忽略的动静。
“听说今天要召开见证集会。”安德烈压低声音朝镇内努嘴，“连队要求咱们班派人参加，你识字，就你去？”
西蒙皱眉。他不喜欢人群聚集的场合，尤其是那种公开谈论私密苦痛的地方。监狱十年教会他的，除了沉默，还有对集体活动的本能警惕。
但最终他点头：“可以。”
上午八时，松岩镇原市政厅庭院。
临时搭建的木台上挂着红布横幅，墨迹未干：“松岩镇工农控诉集会”。台下聚集了三四百人——有红军战士，更多的是镇民，大多衣衫褴褛，脸上交织着疑虑与好奇。
西蒙坐在战士方阵最后一排，脊背挺直如雪地孤松。手放在膝上，指尖却在微颤。这场面让他想起十年前那个阴暗的法庭，那些冷漠的面孔，法官敲下木槌时那句“盗窃罪，八年零六个月”。
“……我家三亩薄田，租税就要交出两亩半收成。”台上一个瘦骨嶙峋的老农声音嘶哑，“去年小儿子病重，想借些钱买药，霍克男爵的管家说，拿地契来抵。我别无选择……”
西蒙呼吸一窒。他闭上眼睛，却看见另一幅画面：寒冬深夜，姐姐跪在修道院诊所门前磕头，额头渗血；诊所门扉紧闭，里面透出温暖烛光和药草气息；他自己躲在巷子阴影里，盯着诊所后窗那扇未关严的窗户……
“后来地没了，儿子也没了。”老农声音哽咽，“管家说，是你们家族血脉孱弱。”
台下响起压抑抽泣。几名妇女开始抹泪。
西蒙猛地睁眼。不，不是血脉问题。他咬牙想。是药价高昂，是教士冷漠，是这个世道……太黑暗。
下一个上台的是纺织厂女工。“一天劳作十四小时，工钱只够买三磅黑麦。监工动辄鞭打，若是女工容貌尚可，他就……”她说不下去，掩面哭泣。
一名红军女政委上台搂住她的肩低声安慰。台下开始有人呼喊：“打倒工场主！”“为姐妹讨还公道！”
西蒙没有喊。他只是静坐，手指抠进掌心。这些事，他听过、见过、经历过。监狱里，那些因偷一片面包、欠租、顶撞领主而入狱的人，他们的故事比这更惨烈。但那时，他只感到愤怒，只觉这世界该被焚毁。
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