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梁平裹紧洗得发白的粗布衫，仰头望着街角三层高的骑楼。琉璃瓦在月光下泛着冷光，雕花木窗里漏出的煤油灯影，映得街道上往来的皮鞋锃亮。他攥着老板塞给他的竹扫帚，指尖触到秸秆粗糙的纹理，忽然想起村头老槐树下，阿爹编竹筐时总爱哼的那首小调。
"后生仔，愣着做甚！"馄饨摊老板的喊声惊散他的思绪。男人往他怀里塞了个粗陶瓦罐，"明早卯时去码头，把这罐甜酒酿卖给搬运工，记得要吆喝。"梁平盯着瓦罐上歪歪扭扭的"李记"字样，喉间泛起今早尝过的清甜——那是老板特意教他的方子，糯米要泡足三个时辰，酒曲需拌得均匀。
码头的晨雾裹着咸腥扑面而来。梁平学着隔壁卖糖糕的妇人，扯着嗓子喊："酒酿——自家酿的甜酒酿——"攥着瓦罐的掌心沁出薄汗，生怕哪个趔趄摔碎了这营生。直到有双布满老茧的手接过瓦罐，梁平才发现对方袖口露出的红布条，和那日货郎担子上的纹路竟有七分相似。
正午的日头毒辣，梁平躲在廊檐下啃冷硬的馒头。街角裁缝铺飘出的香粉味混着机器咔嗒声，让他想起村里绣娘阿巧。突然瞥见对面绸缎庄贴着告示，要招学徒整理布匹。他攥紧最后半块碎银，抬脚时却被地上积水映出的倒影惊住——那个灰头土脸的年轻人，竟与镜中褪去疤痕的自己重叠。
入夜的街巷亮起星星点点的灯笼，梁平数着口袋里的铜板往馄饨摊走。远处传来留声机咿咿呀呀的唱段，他驻足听了片刻，想起茶馆说书人讲的江湖故事。此刻他终于明白，真正的江湖不在刀光剑影里，而在这卖酒酿时沾了水汽的袖口，在老板多添的半勺热汤，在每一个为明日生计奔波的寻常黄昏。
龟甲在衣襟下轻轻发烫，梁平伸手按住——那些刻在骨上的符文，或许正与他新学会的吆喝声，在人间烟火里悄然生长出新的纹路。
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