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指尖那点暗红，像一枚扭曲的勋章，烙印着刚刚完成的、亵渎生命的仪式。血腥气浓重得几乎凝固，每一次呼吸都像吸入粘稠的铁锈。胃里空荡冰冷，不再有呕吐的欲望，只剩下一种沉甸甸的、非人的麻木。
门外作家的狂喜低语远去，留下更深的死寂。
我坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，目光落在那些被切割的肉块上。它们不再引发恐惧或恶心，只是……存在。像一堆无意义的、等待处理的原材料。
徐文祖的“作品”。作家的“创作”。
而我，是那个手持工具的执行者。
手腕上的青紫指印已经淡去，但被徐文祖攥住时那股冰冷的力道，仿佛还残留在骨头上。他期待着，耐心地，等待着“蜕变”的完成。
指尖无意识地摩挲着瑞士军刀上已经半凝固的血污。一种陌生的、冰冷的掌控感，顺着刀柄，悄然蔓延至全身。
这感觉……不对劲。
不是扮演出来的镇定，而是某种更深层的东西，在血腥的刺激下，开始苏醒。像是沉睡的野兽，被同类的气味唤醒。
不。
我猛地攥紧刀柄，锋利的边缘硌得掌心生疼。用疼痛提醒自己——这是表演！是为了活下去的伪装！
必须处理掉这些“证据”。不能留下。
我挣扎着站起身，找来一个不透明的塑料袋，将那些切割好的肉块，连同沾满血污的油脂纸，一起塞了进去，紧紧扎好口。
然后，我提着这个沉甸甸的、散发着浓郁血腥气的袋子，拉开了房门。
走廊空无一人。灯泡依旧闪烁。
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